Η πολιτική δεν είναι η τέχνη του εφικτού, αλλά η υποχώρηση στην ισχύ του ανέφικτου. Η τέχνη από την άλλη δεν εξαρτάται από το εφικτό και το ανέφικτο, επομένως δεν ορίζεται σε σχέση με την πολιτική.
Κατέβαινα με τα πόδια να πάρω το τραίνο χθες το απόγευμα. Θα
πήγαινα να δω τον φίλο μου το Νίκο που ήρθε για λίγες μέρες στην Αθήνα.
Περπατούσα στις γειτονιές της μεγάλης μας πόλης αφηρημένος κι απορροφημένος
σε σκέψεις σαν αυτή που άνοιξε αυτό το κείμενο.
Ξαφνικά συνέβη κάτι που με αναστάτωσε. Μια μεθυστική μυρωδιά
είχε δραπετεύσει από κάποιο σπίτι με ανοιχτά παράθυρα και με άρπαξε και με πήγε
και με έφερε σε μέρη και χρόνια και συναισθήματα και μνήμες. Με έκανε σώμα πάλι με τον τρόπο της.
Έφτασα στο σταθμό. Η μυρωδιά είχε φύγει. Το τραίνο όμως
ερχόταν. Είχε αφήσει ωστόσο πίσω της μια σκέψη, σαν σκιά: λοιπόν πατρίδα είναι
εκεί που περπατάς σ’ ένα δρόμο κι έρχεται η μυρωδιά του καγιανά που τηγανίζεται
και σε απαγάγει.
"Οι θάνατοι των περισσότερων ανθρώπων είναι απάτη. Δεν έχει απομείνει τίποτα για να πεθάνει". Δεν το λέω εγώ, ο Μπουκόβσκι το λέει σε ένα ημερολόγιό του. Το διάβασα σήμερα το πρωί ερχόμενος στη δουλειά. "Δεν θα έχω πεθάνει ως τότε", σκέφτομαι και χαμογελώ (νομίζω) σε ένα κορίτσι που στέκεται απέναντί μου και φοράει ένα κοντό μπλε φουστάνι και τα λευκά της πόδια με οδηγούν στην έξοδο.
***
ο πίνακας είναι του Νίκου Κεσσανλή
Δεν υπάρχουν σχόλια:
Δημοσίευση σχολίου